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Jain Zar : La Tempête du Silence – Extrait

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I

Un silence étouffant, dominateur, se déversait depuis les rangées de bancs vides où jadis des milliers de spectateurs venaient étancher leur soif de sang. Il régnait sur les sables blancs souillés de rouge. Il s’écoulait par les sommets de l’arène depuis un ciel couleur d’ecchymose.

Un masque de lion, chaud et suffocant, lui enserrait le visage.

À ses narines, l’odeur du sang frais.

Faraethil tourna la tête de droite et de gauche tandis qu’elle émergeait dans la lumière vacillante. Son ombre dansa follement lorsque la lueur des projecteurs clignota et s’affaiblit avant de briller de plus belle dans un crépitement d’étincelles.

Liallath gisait sur le sable, morte. Sa dépouille enlaçait celle de la bête qu’elle avait affrontée ; l’une avait le poitrail transpercé d’une lance, l’autre la chair du dos et de la nuque déchiquetée. Le regard de Faraethil quitta ce spectacle pour se poser sur les gradins.

Une vingtaine de silhouettes se tenaient derrière le mur qui ceignait l’arène, écrasées par l’immensité de l’amphithéâtre qui les dominait. La moitié d’entre elles étaient des gardes, équipés de bâtons noirs crépitant d’énergie. Les autres étaient les sbires du dernier propriétaire vivant de l’arène, le Maître de la Danse du Sang.

Son regard se tourna ensuite vers le trône masqué par les ombres qui dominait l’arène. Deux servantes vêtues de robe agitaient des éventails richement ornés au-dessus de leur maître, même si le soleil n’avait pas fait son apparition depuis plus d’un an, depuis l’effroyable apocalypse qui avait coûté la vie à tant de leurs compatriotes eldars, les aeldari.

À l’ombre de ces parasols de plume, un homme était assis. Ses doigts pâles agrippaient les bras du trône, taillé dans les os des gladiatrices tombées au combat, dont les crânes formaient un tabouret où reposaient des pieds chaussés de bottes en cuir noir et souple. On ne distinguait rien du visage du Maître de la Danse du Sang hormis l’éclat de diamant de ses yeux artificiels. Des yeux à qui rien ne pouvait échapper.

Faraethil leva ses armes pour saluer le Maître. Elle tenait dans la main droite un triskèle, une arme de jet à trois lames, et dans la gauche une longue lance. Elle était nue en dehors d’un kilt fait de lamelles de cuir, d’un canon de bras gauche et d’un masque d’où jaillissait tel un cimier une imposante crinière de cheveux blancs et noirs. De nombreuses cicatrices traçaient des sillons roses sur sa peau d’albâtre. Avant le cataclysme, il lui aurait été aisé de les faire enlever, mais elle avait refusé. Elle gardait ces marques comme des souvenirs, lui rappelant telle attaque qu’elle n’avait su parer, telle erreur qu’elle avait faite, ou encore la mort qu’elle n’avait évité que de justesse.

Le Maître ne lui rendit pas son salut, il ne l’avait jamais fait après le cataclysme, aussi se tourna-t-elle vers la porte sise de l’autre côté de l’étendue de sable rougie par le sang. Quelle menace était tapie dans la pénombre ? Quel adversaire, quelle créature le Maître avait-il choisi pour elle cette fois-ci ?

Un groupe de cinq personnes s’avança d’un pas mal assuré dans la lumière incertaine. Clignant des yeux sous la soudaine clarté, en larmes, ils étaient poussés en avant par les coups de bâton des gardes qui les escortaient. Ils flottaient dans leurs cuirasses mal ajustées et semblaient ne pas savoir quoi faire des épées et des lances aux lames en dents de scie qu’ils tenaient maladroitement dans leurs mains sales. Leurs regards craintifs balayèrent l’arène dans toutes les directions avant de se fixer sur Faraethil.

Des habitants pris dans les ruines de la ville. Pas des guerriers, encore moins des adorateurs du sang ou des sculpteurs de chair. Ces pauvres hères affamés, à moitié morts ne constituaient pas un défi digne de ce nom.

Elle regarda à nouveau le Maître. Le masque qu’elle portait dissimulait son expression mais l’irritation était bien visible dans son attitude. Son seigneur ne répondit pas.

C’est alors qu’elle comprit. Il n’était plus intéressé par le combat, seulement par la mise à mort. Toute son attention se portait sur elle. Bourreau, et non guerrière. Elle était une pièce de collection, un jouet dont le Maître remontait le mécanisme pour la regarder quand il s’ennuyait, avant de la ranger à nouveau.

Cela révulsait Faraethil.

Ravalant son dégoût, elle considéra les malheureux capturés pour distraire le Maître. De la viande ambulante, c’est tout ce qu’ils étaient. Comme des appâts jetés dans un bassin pour se délecter du spectacle de l’attaque d’un requin-loup, sauf que c’était elle l’animal en cage, exécutant des tours pour un propriétaire capricieux.

La rage monta en elle puis explosa. Elle se mit à courir, ses pieds nus se posant à peine sur le sable et d’un geste lança le triskèle, qui vola en décrivant un arc mortel, tranchant la gorge de ses deux adversaires les plus proches avant de revenir dans sa main. Avant même que les corps n’aient touché le sol, Faraethil se retrouva parmi les survivants.

Ils agitèrent leurs épées et abaissèrent leurs lances, mais leurs coups lamentables ne rencontrèrent que le vide. Elle fit quant à elle décrire trois amples boucles à sa lame qui décapitèrent et tranchèrent simultanément les jambes de deux autres combattants. Bondissant au milieu des éclaboussures de sang, son cœur brûlant de rage martelant dans sa poitrine, elle s’abattit sur le dernier quartier de viande. Elle laissa alors tomber ses armes sur le sable et se servit de ses mains pour tordre, briser et déchiqueter son adversaire, ponctuant ses efforts de cris et de grognements, jusqu’à ce qu’il ne reste de l’être vivant qui s’était dressé devant elle qu’une carcasse sanguinolente.

Couverte des pieds à la tête de sang, elle fit un pas en arrière, haletante, les membres secoués de tremblements. L’espace d’un instant, elle crut perdre connaissance ; tout était trop chaud, trop lumineux autour d’elle.

En reprenant ses esprits, elle vit que les gardes avaient déjà commencé à emmener les restes de ses adversaires. Alors, elle regarda les membres et les organes éparpillés au sol et, là où elle aurait naguère trouvé une beauté sauvage dans ce tableau macabre, elle n’y voyait plus désormais qu’un répugnant gâchis. Sa colère, mécontente d’un si piteux carnage, brûlait toujours au plus profond de ses entrailles. La tête lui tournait, elle avait du mal à respirer, gênée par son masque.

Qu’est-ce qui avait changé ?

Ce n’étaient pas des adversaires, mais des victimes.

Ce n’était plus une joute, mais une exécution pure et simple. Elle arracha son masque et le jeta au loin. Le visage léonin doré lui adressa un reproche muet depuis le sable de l’arène ensanglantée.

Il y eut un mouvement dans l’ombre du trône ; un des assistants du Maître interpella Faraethil.

— Remets ton masque, Ensanglantée.

Elle ignora cet ordre et entreprit de défaire les fermoirs de son armure de ses doigts tachés de sang puis, d’un haussement d’épaule, en fit glisser les éléments au sol.

— Les danseurs ne doivent pas se désarmer dans l’arène. Cette réprimande exprimait davantage l’impatience que la colère. La danseuse n’a pas été congédiée.

Faraethil secoua sa chevelure, faisant tomber ainsi de nouvelles gouttes écarlates autour d’elle.

Elle aperçut l’ombre du garde le plus proche et l’entendit activer son bâton énergétique. Faraethil se retourna lentement, les bras loin du corps en signe de reddition, et le garde se détendit, abaissant légèrement son bâton. La gladiatrice saisit l’occasion, fit un pas et lui administra un coup de pied. Son talon atteignit le garde au niveau du menton et sa tête partie en arrière dans un craquement d’os fracturés.

Elle se mit à courir tandis que des cris de colère résonnèrent dans l’amphithéâtre dépeuplé. Si le premier garde avait été pris complètement au dépourvu, il n’en serait pas de même pour les autres, d’autant plus qu’elle avait abandonné ses armes et son armure. Elle ne pourrait compter que sur sa vitesse, et non sur sa force.

Faraethil atteignit d’un bond le haut du mur d’enceinte, tandis qu’un garde descendait les marches quatre à quatre à sa rencontre. Elle se jeta en avant pour éviter son coup de bâton et fit une roulade pour se retrouver derrière lui mais, consciente que tout délai pouvait lui être fatal, elle s’abstint de le frapper. Il ne s’était pas encore retourné qu’elle avait repris sa course en direction de l’arche qui déversait sa lumière ocre au sommet des marches. Une brise chaude l’accueillit lorsqu’elle atteignit la galerie qui entourait l’amphithéâtre.

Elle ne savait pas où aller car elle n’avait pas quitté les limites de l’arène depuis la venue du cataclysme, cependant une pensée l’aiguillonnait. Peu importait, au fond, la direction qu’elle prenait, quitter cet endroit était tout ce qui comptait. Elle préférait l’incertitude du monde extérieur à la certitude de misère et de mort qui l’attendait dans l’arène.

Elle ne jeta pas même un regard en arrière.

Les trois premiers jours, quoiqu’il lui fût difficile de distinguer le jour de la nuit en raison de la lueur que vomissait la grande blessure qui défigurait le ciel, furent les plus durs. Malgré l’apparente absence de poursuivants, Faraethil s’efforça de s’éloigner autant que possible de l’arène le premier jour. Quelques pillards dégénérés tentèrent de s’en prendre à elle, mais il lui suffit de se laisser guider par sa rage, comme dans l’arène contre les survivants, pour les éliminer rapidement.

Le deuxième jour, elle se rendit compte qu’elle s’était perdue. Déjà avant le cataclysme, elle avait rarement l’occasion de franchir les ponts célestes qui enjambaient le fleuve, et maintenant le vide la terrifiait. Si le silence de l’arène, naguère si animée, était troublant, voir la ville entière, rues et bâtiments compris, ainsi désertée, lui fit prendre conscience que tout était perdu. Absolument tout. Les mots ne suffisaient plus à décrire l’ampleur du désastre qui s’était abattu sur le peuple eldar. Alors, elle sut en son for intérieur que ce n’était pas un phénomène localisé, mais que la catastrophe s’étendait bien au-delà de la cité, au-delà même de ce monde, jusqu’aux colonies les plus éloignées.

Son peuple était mort, ou du moins à l’agonie.

Elle se mit à pleurer, à l’ombre d’une topiaire taillée en forme de phénix qui reprenait peu à peu son apparence naturelle faute d’entretien. Sentant l’air se rafraîchir, elle en conclut que le soir était venu et se mit en quête de nourriture, mais elle ne trouva rien dans la maison abandonnée à laquelle était rattaché le jardin, ni dans les autres habitations et les bâtiments du quartier, qui tous avaient déjà été pillés.

Durant ses recherches, elle trouva un mince filet d’eau formant un minuscule ruisseau qu’elle suivit jusqu’à un ensemble de cloîtres de pierre blanche et de tours gris perle. Dans une des cours, elle trouva une fontaine et un bassin, dont les environs étaient jonchés d’os rongés et de déjections animales. Un mouvement dans la pénombre attira son attention comme elle approchait.

Un chat-lyre émergea dans la lumière en trottinant, ses babines retroussées découvrant des crocs longs comme des poignards. Il était aussi haut que sa hanche, avec une fourrure gris blanc maculée de sang séché. Avant la catastrophe, c’était sans doute un animal de compagnie, mais il était clairement retourné à l’état sauvage depuis. Il se mit à faire les cent pas et, tandis qu’il marchait, prudent, en cercle, elle nota les marques brûlées au fer rouge sur sa peau. Son propriétaire n’avait pas été tendre. Son grognement était grave et calme, mais ses yeux ambrés restèrent fixés sur elle quand elle s’approcha de l’eau.

Des feuilles tombées dans l’eau avaient commencé à pourrir, et une écume malsaine s’était formée sur les bords du bassin, mais elle n’en avait cure. Tout comme le chat-lyre, survivre était sa seule préoccupation, et pour cela elle avait besoin de boire.

Elle considéra la disposition du cloître pour évaluer la distance qui la séparait du toit, des fenêtres et des arches. Deux grandes foulées et un saut lui permettraient d’atteindre un balcon situé au premier étage, sur sa droite. De là, elle pourrait escalader le toit sans mal.

Son regard plongea dans celui du fauve comme elle s’accroupissait lentement et plongeait une main dans l’eau. Le grognement du chat-lyre s’intensifia mais il gardait ses distances. La main en coupe, Faraethil laissa le liquide froid couler sur son menton et sa poitrine et s’en servit pour essuyer les traces de sang de ses combats.

Les naseaux du chat-lyre se dilatèrent quand il perçut l’odeur et son attitude changea du tout au tout. Les oreilles dressées, sa queue battant furieusement l’air, il se mit à remuer le bassin, prélude à son assaut. Faraethil mit les deux mains dans l’eau pour boire autant que possible.

Un frémissement de moustaches et une vibration de la queue du félin l’avertirent de son attaque, mais la gladiatrice s’était déjà mise à courir quand l’animal fit retentir son rugissement dans le cloître. Faraethil bondit et agrippa le bas du balcon. Elle se balança pour prendre de l’élan et se hissa sur la fine balustrade. Le chat-lyre se dressa sur ses pattes postérieures et tendit ses pattes griffues en claquant la mâchoire, mais ses efforts restèrent vains, car sa proie était désormais hors d’atteinte.

Elle comprenait sa frustration.

Le troisième jour, ses pas la ramenèrent vers l’arène. Avant le cataclysme, les environs étaient occupés par divers marchés et boutiques, aussi cherchait-elle à retrouver les passages étroits et ruelles qui lui étaient familiers, mais n’en trouva aucun.

Elle ne l’avait pas remarqué lors de sa fuite, mais à son retour elle découvrit un paysage fort différent de celui qu’elle avait connu dans son enfance. Les ruelles sinueuses étaient maintenant peuplées d’ombres et de vies brisées, des cadavres gisaient dans les embrasures de portes et des yeux luisants l’observaient attentivement depuis les hautes fenêtres. Des bruissements et des murmures suivaient chacun de ses pas, mais les bouches qui les prononçaient n’étaient pas d’origine mortelle.

La tension l’habitait car elle savait qu’on l’observait, et plus encore. Quelque chose suivait chacun de ses gestes, connaissait chacune de ses pensées, et un cœur monstrueux battait à l’unisson du sien.

Un rire lointain, caquetant et insensé. Le susurrement du vent sur sa nuque la fit se retourner brusquement, et elle dut lutter contre le désir de fuir. Elle était venue dans l’espoir de trouver refuge ici, mais elle n’était pas en sûreté. Elle se sentait traquée et la pensée d’un désastre imminent ne la quittait plus, au point de lui donner la nausée.

Elle ralentit l’allure, ses pas se faisant pesants quand elle dansait encore sur le sable quelques jours auparavant. Elle avait le souffle court et sa poitrine était si serrée que des taches lumineuses se mirent à danser dans son champ de vision.

Et pendant ce temps, le prédateur lui tournait autour, guettant le moment opportun pour frapper.

Faraethil traversait ruelles, avenues et esplanades en titubant, comme dans un rêve, sans rencontrer autre chose que les dépouilles des habitants et la trace des entités immatérielles qui régnaient sur la ville à leur place. En arrivant à un endroit où les bâtiments ne bloquaient plus la vue, elle aperçut des tours étranges et des excroissances en forme de spires qui avaient jailli au milieu des immeubles au centre de l’agglomération. Leurs sommets étaient hantés par des apparitions aux lourdes ailes de cuir. Des palais célestes flottaient toujours sur les courants thermiques, aussi dépeuplés que la cité en contrebas. Des ruines fumantes marquaient les endroits où certains s’étaient écrasés. Des trains monorail pendaient comme des entrailles des ponts effondrés et la carcasse d’un grand astronef gisait sur un dock spatial comme le squelette d’une gigantesque baleine échouée.

Son voyage sans but la conduisit dans le quartier des temples. Si le cataclysme n’avait pas eu lieu, elle ne s’y serait jamais rendue, car c’était devenu un lieu de débauche et de guerre ouverte entre sectes, sans parler de tous ceux qui rôdaient dans l’ombre à la recherche de victimes pour les autels sacrificiels. Le quartier était lui aussi désert, les marches conduisant aux divers temples vides, quoique tachés de sang, leurs portes enfoncées par les foules déchaînées, tandis que les dépouilles des derniers adorateurs pourrissaient sur les escaliers, mutilés par des griffes et des crocs immatériels, leurs dernières prières ignorées par les divinités qu’ils avaient cherché à glorifier ou apaiser.

Elle aperçut quelque chose. Non pas les apparitions informes qui hantaient désormais son quotidien, mais une chose de chair et de sang, comme le chat-lyre. Elle marcha dans sa direction en réprimant l’envie de l’appeler, car les sbires du Maître de la Danse du Sang devaient sans doute être toujours à sa recherche, aussi eût-il été imprudent d’attirer l’attention.

Elle tourna au coin d’un boulevard et trouva l’autre eldar au milieu de la route. Elle ne parvenait pas à distinguer ses traits car il semblait admirer un des plus vieux et des plus grands temples de la ville. Contrairement aux autres, l’édifice était intact malgré le lent déclin de la ville et la catastrophe qui avait frappé la civilisation aeldari.

Vêtu de haillons, un sac jeté sur une de ses épaules, son attitude corporelle évoquait la défaite et l’abattement.

Faraethil se mit à marcher dans sa direction, en prenant garde de ne pas l’effrayer. Il gravit les marches d’une démarche fatiguée avant qu’elle ait fait deux pas, puis disparut derrière une des colonnes.

Faraethil le suivit jusqu’en haut des escaliers, où elle trouva porte close. Malgré tous ses efforts, elle ne parvint pas à débloquer le lourd verrou qui lui barrait l’entrée. Pourtant, l’autre eldar était parvenu à entrer, aussi rebroussa-t-elle chemin pour aller examiner le pilier qu’elle avait dépassé. Sans surprise, elle avisa une commande minuscule qui actionnait une porte dérobée menant à l’intérieur.

Elle s’introduit par cette ouverture et accueillit avec délice l’air frais et la pénombre qui régnaient à l’intérieur. Elle profita du manque de lumière et de chaleur pour se reposer quelques instants, jusqu’à ce qu’elle entende des voix. Elle reprit alors prudemment son exploration et pénétra dans une salle plus grande, dominée par un bassin au-dessus duquel s’étendait un balcon en demi-cercle. La lumière qui baignait cet espace ne semblait pas avoir d’origine visible, mais des colonnes de lumière rouge provenant des dômes en verre illuminaient les hauteurs du temple.

Elle s’approcha discrètement, essayant de comprendre les murmures qui parvenaient des profondeurs de l’édifice sacré.

— … trouvé d’autres corps près du verger à côté de l’Esplanade du Corbeau. Les dernières bandes survivantes se disputent les restes. Je ne peux plus y aller, c’est trop dangereux. J’ai trouvé un passage sous la deuxième crypte qui mène aux Jardins d’Isha sur la place voisine. Les lieux ne semblent pas être souillés, peut-être que je pourrais y trouver de la nourriture fraîche.

Elle ne savait pas à qui s’adressait l’étranger, mais personne ne lui répondait et elle n’aperçut aucune trace d’un autre habitant.

— À quoi bon ? s’écria-t-il. Sa voix se répercuta dans toute la voûte du sanctuaire principal.

Elle le vit ensuite se diriger vers la mezzanine qui surplombait le sol du temple, de l’autre côté de la chambre. Sur sa gauche se trouvait une grande statue en pierre rouge et grise représentant un être qui rayonnait la sagesse, un genou à terre et une main tendue en direction du balcon. De l’eau se déversait de sa main dans le bassin, ce qui symbolisait… quelque chose. Faraethil ne connaissait pas ce dieu.

Le regard de l’étranger était éteint, comme s’il ne voyait pas ce qui l’entourait, perdu comme il semblait l’être dans une vision issue du cataclysme. Faraethil ne connaissait cette expression que trop bien ; elle-même avait passé de nombreuses nuits à fixer le plafond, revivant le moment où une foule de vingt mille personnes avait succombé dans la terreur et la souffrance alors même qu’elle s’affairait à tuer une autre gladiatrice pour leur plaisir.

L’étranger grimpa sur la balustrade de pierre, en s’appuyant d’une main contre le mur. Il avait le regard fixé sur le visage sévère mais juste de la statue, ses larmes luisant comme des gouttes de sang dans la lumière rougie. Faraethil comprit ce qui allait se produire. Peut-être était-ce l’instinct, ou quelque chose de plus puissant, une connexion mentale entre deux eldars, le partage d’une conscience commune longtemps réprimée de crainte de se trouver vulnérable, la découverte d’une vérité intérieure.

— Pourquoi ? Pourquoi continuer ? implora l’autre dans un murmure. Il lança un regard mauvais à la statue. Montre-moi que tu ne nous as pas abandonnés.

Faraethil n’avait pas encore pris la décision d’intervenir qu’elle courait déjà, sans être certaine d’agir pour aider l’étranger ou maintenir le lien avec un autre eldar.

Celui-ci s’élança depuis la balustrade.

Elle saisit les lambeaux de sa robe, mais malgré sa poigne d’acier, l’élan l’entraîna et il continua de se balancer, si bien qu’il se cogna violemment contre le mur se trouvant sous la rampe de pierre. Elle posa les yeux sur un visage aux traits âgés, vieilli par davantage que le passage du temps, quoiqu’il fût deux fois plus âgé que la gladiatrice, même sans ses rides et son regard hanté. Ses membres tremblaient d’épuisement, il avait le visage et les bras souillés par le sang et la terre, et ses ongles abîmés grattèrent en vain contre la pierre le temps de quelques battements de cœur.

Elle l’agrippa avec l’autre main puis le hissa, jusqu’à ce qu’il parvienne à se saisir de la rampe et enjamba la balustrade avant de s’écrouler sur le sol de la mezzanine, le regard vide.

— Quel est votre nom ? demanda-t-elle. La question paraissait saugrenue, mais Faraethil ne savait pas quoi dire d’autre.

— Cela n’a pas d’importance, répondit-il en secouant la tête.

— Je vous ai suivi car je pensais que c’était un abri. Vous aviez l’air d’être à l’abri. Ce que vous avez fait est stupide.

— Vraiment ? Il s’assit et l’écarta de lui. Et qui êtes-vous pour en juger ?

— Je m’appelle Faraethil. Et il n’y a pas de quoi.

— Effectivement, il n’y a pas de quoi, grogna-t-il. Vous n’êtes pas la bienvenue. C’est chez moi, ici, et je ne vous ai pas invitée.

Il lui fallut beaucoup d’efforts pour que son sentiment de rejet ne se transforme pas en rage. Réprimant l’envie de frapper son interlocuteur, Faraethil se retourna et partit en courant en direction du dehors, le sanctuaire lui paraissant soudain froid et confiné et sombre et empli de souffrance. Elle atteignit la rue en titubant et aspira l’air chaud à grandes goulées. Il n’y avait pas de salut, ici.

Faraethil survécut. Mais à peine.

La vie devint un long cauchemar de fuite éperdue et de paranoïa, à l’écoute des hurlements d’agonie des mourants, des cris de victoire et des ululements glaçants des entités démoniaques qui s’étaient emparées de leur monde. Pendant ce qui lui sembla être une éternité, elle dut se fondre dans l’ombre et piller les maigres ressources disponibles pour subsister.

Mais elle parvint à subsister

La civilisation eldar s’était enorgueillie d’avoir pu s’affranchir du travail. Des machines sophistiquées et une agriculture méticuleusement organisée avaient pourvu aux besoins de la population des générations durant. Même si les choses avaient bien changé et que tout tombait en ruine, quiconque suffisamment motivé et sachant où chercher pouvait trouver de l’eau pure et de la nourriture, que Faraethil déroba au nez et à la barbe des bandes guerrières qui surveillaient les fermes et les réserves d’eau, tout comme elles avaient jadis gardé les forteresses des cultes et les fumeries de narcotiques.

Puis les cultes eux-mêmes disparurent, employant la toile entre les dimensions pour échapper aux démons qui tentaient d’asseoir leur domination sur le royaume des mortels. Chaque jour qui passait, le monde d’Eidafaeron s’enfonçait davantage dans le warp et s’approchait de la démence qui finirait par le consumer.

C’est le désespoir, un besoin éperdu de chasser en terrain connu, qui la poussa à retourner vers les pistes de course et les arènes du Kurnussei. Elle poussa l’audace jusqu’à entrer dans l’armurerie pour s’équiper, mais c’était une erreur. Non seulement ce fut un échec, mais pis encore, elle avait dérangé un véritable nid de guêpes. Ainsi, mue par une autre forme de désespoir, Faraethil fut contrainte de fuir pour sauver sa vie, pourchassée par les danseurs du sang du Maître, qui la traquaient comme des chiens courants auraient pourchassé du gros gibier.

Elle tournait tantôt à gauche, tantôt à droite, sans but particulier au début, en espérant que sa vitesse et la ruse lui conféreraient l’avantage. Pourtant, ses poursuivants lui semblaient différents, comme améliorés par rapport à des êtres normaux. La rapidité avec laquelle ils l’avaient débusquée, la façon dont ils la pistaient à travers les ruelles tortueuses, bondissant par-dessus les murs, à travers les fenêtres et de toit en toit, tout cela était inhabituel.

Sans décision consciente de sa part, ses pas la conduisirent vers le quartier des temples. Si elle parvenait à distancer les danseurs du sang, se disait-elle, alors elle pourrait peut-être se réfugier dans le grand temple où vivait l’étranger. Pour le moment, c’était sa seule chance de survie, et peu lui importait les conséquences que pourrait avoir la venue de ses poursuivants dans le refuge de l’étranger. Vu l’état dans lequel il était quand elle était partie, il était même possible que l’eldar suicidaire ait mis fin à ses jours, même si l’idée de trouver son cadavre la fit tressaillir, malgré les centaines de morts qu’elle avait causées dans le passé.

Elle parvint à la colonne où se trouvait la commande, et la porte dérobée s’ouvrit dans un cliquetis qui résonna dans la grande salle du temple. Les bruits de pas sur les marches derrière elle lui indiquèrent qu’elle n’avait pas été assez rapide. Elle referma la porte derrière elle, en espérant qu’ils ne la trouveraient pas le mécanisme d’ouverture. Elle perçut une vague de colère avant de voir l’étranger dévaler l’escalier devant elle. Il semblait différent, plus grand, en meilleure santé. Il serrait les poings tout en descendant les marches, puis ralentit et finit par s’arrêter, et la colère s’évanouit quand il atteignit le hall d’entrée et posa les yeux sur elle. Elle vit de la pitié dans son regard.

Ses poursuivants entrèrent avec prudence, troublés par l’atmosphère du temple. La tranquillité qui régnait en ces lieux les mettait mal à l’aise, si bien qu’ils progressaient lentement, humant l’air comme des chiens en chasse. Ils étaient vêtus de pièces de tissu et de fragments d’armure, brandissaient de longues lames, et divers aiguilles et crochets ornementaux étaient plantés dans leur chair.

Une femme aux cheveux teints en rouge et laqués de façon à former des pointes, émit un grognement, comme si elle était consumée par la folie et la faim.

— Qui es-tu ? Demanda-t-elle d’un ton impérieux en pointant sa dague incurvée vers l’étranger.

Celui-ci observa Faraethil, puis son regard se porta sur la sorcière qui dirigeait les poursuivants.

— Asurmen.

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À Jes, Andy et Rick, pour WD127.

Une Publication Black Library

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2017 par Black Library.
Version française originellement publiée en France en 2017 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2017 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Illustration de couverture par Mike ‘Daarken’ Lim.
Titre Original : Jain Zar : The Storm of Silence.
Traduit de l’Anglais par : Matthieu Le Rudulier.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2017.

Jain Zar : La Tempête du Silence © Copyright Games Workshop Limited 2017. Jain Zar : La Tempête du Silence, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, espèces, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépôt légal : Septembre 2017

ISBN 13 : 978-1-78572-739-9

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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* 3. En complément de la restriction générale du paragraphe 2, Black Library sera en droit de résilier cette licence dans le cas où vous utilisez ou stockez le livre numérique (ou toute partie du livre numérique) d’une manière non expressément licenciée. Ceci inclut (sans s’y limiter) les circonstances suivantes :

o 3.1 vous fournissez le livre numérique à toute société, toute personne ou toute autre personne légale ne possédant pas de licence pour l’utiliser ou le stocker ;

o 3.2 vous rendez le livre numérique disponible sur des sites BitTorrent ou vous vous rendez complice dans la « seed » ou le partage du livre numérique avec toute société, toute personne ou toute autre personne légale ne possédant pas de licence pour l’utiliser ou le stocker ;

o 3.3 vous imprimez ou distribuez des versions papier du livre numérique à toute société, toute personne ou toute autre personne légale ne possédant pas de licence pour l’utiliser ou le stocker ;

o 3.4 vous tentez de faire de l’ingénierie inverse, contourner, altérer, modifier, supprimer ou apporter tout changement à toute technique de protection contre la copie pouvant être appliquée au livre numérique.

* 4. En achetant un livre numérique, vous acceptez conformément aux Consumer Protection (Distance Selling) Regulations 2000 (réglementation britannique sur la vente à distance) que Black Library puisse commencer le service (de vous fournir le livre numérique) avant la fin de la période d’annulation ordinaire et qu’en achetant un livre numérique, vos droits d’annulation cessent au moment même de la réception du livre numérique.

* 5. Vous reconnaissez que tous droits d’auteur, marques de fabrique et tous autres droits liés à la propriété intellectuelle du livre numérique sont et doivent demeurer la propriété exclusive de Black Library.

* 6. À la résiliation de cette licence, quelle que soit la manière dont elle a pris effet, vous devez supprimer immédiatement et de façon permanente tous les exemplaires du livre numérique de vos ordinateurs et supports de stockage, et devez détruire toutes les versions papier du livre numérique dérivées de celui-ci.

* 7. Black Library est en droit de modifier ces conditions de temps à autre en vous le notifiant par écrit.

* 8. Ces conditions générales sont régies par la loi anglaise et se soumettent à la juridiction exclusive des tribunaux d’Angleterre et du Pays de Galles.

* 9. Si toute partie de cette licence est illégale ou devient illégale en conséquence d’un changement dans la loi, alors la partie en question sera supprimée et remplacée par des termes aussi proches que possible du sens initial sans être illégaux.

* 10. Tout manquement de Black Library à exercer ses droits conformément à cette licence quelle qu’en soit la raison ne doit en aucun cas être considéré comme une renonciation à ses droits, et en particulier, Black Library se réserve le droit à tout moment de résilier cette licence dans le cas où vous enfreindriez la clause 2 ou la clause 3.

Traduction

La version française de ce document a été fournie à titre indicatif. En cas de litige, la version originale fait foi.